Eu, filha do jeans e do pouco brilho,
Monstra de emoescuridão e festança,
Sofro, desde a epigênese da infância,
A influencia má dos amores com Murilos.
Profundissimamente hipocondríaca,
Este ambiente me causa repugnância...
Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa de um blog não lido.
Já você - este escritor das ruínas -
Que o sangue podre das carnificinas
Bebe, se nutre de dor e ao amor declara guerra,
Anda a espreitar meus posts sem entendê-los,
E há de deixar-me apenas os apelos,
Falando que o teu amor não degenera.
Ps: Este texto é uma versão minha para o texto: Psicologia de um vencido - Augusto dos Anjos
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